Crônica 4: Às Escuras

“Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar...”, Chico Buarque. Maravilhoso. Pois é, nesse dia, ele que costuma chegar cheio de si, seguro, com sua pasta em uma de suas mãos e o jornal na outra, chegou quieto, sem jornal e sem pasta.

Usava um traje casual – bem diferente do terno preto de costume – seus cabelos estavam rigorosamente penteados. Cheirava à lavanda. Um aroma fresco, nada enjoativo. Eu também estava diferente, fora servido com chantilly e canela. Talvez quisesse algo mais leve, de sabor adocicado.

Nosso amigo estava lá para encontrar alguém que, até este momento, fazia parte apenas de sua imaginação. Como uma criança cria seu amigo imaginário, ele tem o computador. Pois é. Não precisa nem exercitar sua imaginação. Foi só entrar em qualquer sala de bate-papo virtual e uma porção de amigos se apresentaram.

Seu apelido, na rede, era “Gatão”. E não é que nosso “Gatão” conheceu uma “Tigresa”? Sim. O único problema é que ele só conheceu nessa “Tigresa” o que ela quis lhe mostrar. A foto, por exemplo, havia sido levemente alterada. Fato: ele estava lá para encontrar aquela por quem se apaixonou virtualmente. A imagem que ele fazia dela era igualmente virtual.

Entra uma senhora muito bonita e bem arrumada. Muito perfumada. A primeira coisa que ele pensa: É ela! Mas não era. Então, se deu conta de que esta, que acabava de entrar, nada tinha de parecido com a outra (por quem aguardava ansiosamente).

Mas o brilho nos olhos desta mulher lhe chamou atenção de tal forma que pensou em pedir para sentar-se em sua mesa. Mas... e se a “Tigresa” chegasse? Não. Definitivamente não poderia fazer tal coisa. Que pena...

Com uma hora de atraso chega a, já decepcionante, “Tigresa”. Quando ele a viu pensou: Não pode ser. E com as mãos no rosto, procurou se controlar. A mulher veio cuidadosamente até a mesa... Esta era a mulher da foto, da sala de bate-papo. No entanto, não era quem ele esperava. Claro que não. Esta era Vilma. A mulher real.

Enquanto conversava com Vilma, já cansado da história que ela lhe contava, não conseguia tirar os olhos da senhora sentada à sua frente e imaginar: por que não vim ao café antes? Ou melhor, por que não vim, sem o jornal cobrindo meu rosto, sem a pressa do trabalho e com um pouquinho de perfume... Por quê?

Vilma, não parava de falar um só minuto. Ela preferiu me pedir expresso, forte. E eu ali, vendo a aflição do homem e a animação da mulher. Impotente. Sem poder ir até a outra mesa e avisar à senhora dos olhos brilhantes... Enfim... Às vezes, muitas vezes, é realmente difícil muito ouvir. E nada poder falar.



Mariana Primi Haas - MTB 47229 
Junho/2008